Eu não consigo escrever... É tão louco. Eu durmo pensando nas palavras da vó, acordo lembrando dela. Ela sempre esteve presente no meu dia a dia. No pano de prato, na toalha de mesa, no conselho, no carinho... E tenho lembrado dela, das vivências que a gente teve morando junto. Das perguntas e frases inusitadas enquanto eu deitava na cama ao lado dela... E eu queria escrever. Mas não sai.
Está preso, entalado em algum lugar que não me permite concluir uma poesia. Que não consegue engolir a partida. E eu tenho medo de esquecer.
